Death Dance [ft. Jonathan Mills]

Elle est là. La rage. La folie. Je tangue à demi sur mes jambes. Elles me portent à peine. Expédition punitive, plus ou moins. Je ne sanctionne pas un mauvais comportement. Je ne suis pas le juge des âmes ou des actes. Non, je suis le bourreau, le rectificateur de destin. Je me bats encore, jusqu’à ce qu’il me reste un rien de force, pour réparer les destinées contrariées. Le « boucher ». C’était l’un de mes derniers noms. J’y pense tout au long du chemin. L’une des dernières cibles que j’ai identifiées. Une des dernières à atteindre. Obsession compulsive, nécessité de chaque instant de me focaliser sur la mission. Comme un mantra. Comme une prière secrète, intime. Une religion personnelle, amenée au centre de ce qu’il me restait d’existence. La migraine me tiraille. Je dois me mordre salement la langue pour m’empêcher de gémir de douleur, quand ma tête semble sur le point d’exploser. Je transpire abondamment, tout au long du chemin. Et ce n’est pas d’effort. L’infiltration est aisée, dans une ville comme Gotham. Se fondre dans la masse était facile, avant la Chute. Maintenant c’est se fondre dans les ténèbres qui est le plus simple. Se fondre dans l’obscurité, dans les zones d’ombre.


Mais je transpire. De douleur, d’effort, de fièvre. De folie, essentiellement. Je suis constamment assailli des réminiscences de cette fatidique soirée d’automne. De ces hurlements de ma fille, qui brûle vive dans notre voiture. Des bruits de coups de ma femme contre la portière. La vision de la tête de ma seconde fille, fracassée contre la vitre. L’odeur de brûlé. De la sensation que tout est perdu, à tout jamais. Le palpitant qui s’emballe et ne se calme plus. Dents serrées. Goût du sang dans la bouche. Les hurlements me suivent, alors que je contourne tout le bordel ambiant pour rejoindre l’un de mes derniers objectifs identifiés.


Je devais faire vite avant d’être arrêté, et enfin, s’il y avait un peu de miséricorde en ce monde, être abattu dans l’affaire.


Il y avait eu le retour de Wonder Woman. Et puis, il y avait eu Superman. Croisé la première dans la rue, mal en point. Puis chez elle, à me capturer, à tenter de me raisonner. Sa pitié et sa compassion m’avaient mis au supplice devant ce que j’étais devenu. Superman avait été la violence incarnée. Train arrêté. Mercenaires en fuite, décimés. Je n’avais moi-même survécu que par miracle.


Les dieux étaient de retour, et les tarés comme moi n’allaient pas faire long feu.


La « boucherie » est mal tenue. Ca pue. Pour avoir déjà vu ça en Somalie et en Ethiopie, je sais quelle est cette odeur. Le boucher avait diversifié ses activités… Et ses sources de viande. Il avait survécu par miracle, lui aussi. A l’effondrement d’une petite tour dans le centre. Les rescapés de la rue étaient formels ; ce type était dessous au moment de l’effondrement. Et sous les gravats. Mais miraculeusement indemne, entre plusieurs blocs de plusieurs tonnes. Il était temps de retrouver le vrai chemin de ton destin, le boucher. Et si l’odeur se confirmait, alors en sus de l’exécution de ma tâche je pouvais nourrir quelque fierté de cette action.


L’entrée est gardée. Il y a du grabuge, plus loin. Ca sent le porc grillé. La sentinelle, une petite frappe typique des trafics de bas étage, ne me voit pas arriver par le côté du bâtiment. Elle n’a que le loisir de pousser un cri étouffé par ma main gantelée de noir qui passe sur sa bouche. Sa mise à mort se fait presque sans bruit ; poignard planté dans son cou, derrière sa trachée. Lame en avant, pour tout arracher en la ressortant. On n’égorge jamais quelqu’un en faisant « glisser » sa lame sur un cou ; les tendons peuvent protéger les principaux vaisseaux sanguins, autrement. La silhouette retombe. Masque à miroir, tenue tactique noire maculée de sang et holster de cuisse avec arme chargée, je suis prêt à l’action…


Mais quand j’arrive à portée de celle-ci, je perds mes repères. Il y a un incendie. Un type à moitié cramé. Un autre, armé, qui se demande ce qu’il se passe. Des portes-flingues. Je ne sais pas ce qu’il se passe, mais mon instinct endoctriné par quinze ans de forces spéciales me hurle danger. Alors je tire mon flingue, l’empoigne, et abat les deux types. Une balle dans le torse, et en me rapprochant, une dans la tête.


Du mouvement autre que les flammes attire mon regard, plus loin. Une tête humaine, par terre. Un corps calciné et une nana rousse aux trois quarts à poil en train de dessiner quelque chose dans ses cendres. La rouquine, je la reconnais. Et entrouvre la bouche.


| Sainte Marie mère de Dieu… |


Peu religieux, à peine croyant, mais j’avais le juron facile. Je me rappelais d’elle, putain. La nana aux pouvoirs ! Je pointe mon arme vers elle… mais comprends plus ou moins la situation. Dans cette tenue… Je cherchais quelque chose d’intelligent à dire mais le bourdonnement dans mes tempes me destabilisait au moins autant que la scène ; j’avais l’impression d’être soumis à des drogues de combat, comme jadis. Mais j’entends du bruit à l’étage ; quelqu’un à dû se rendre compte que quelque chose cramait.


| Il faut bouger si tu veux survivre, la rouquine, vite ! |

Bouger pour survivre. Le temps de combat régissait ce qu’il nous arrivait, et il y avait désormais plus de place pour l’instinct que pour tout le reste ; la raison était supplantée par le réflexe, la stratégie par le réflexe. C’était dans ce genre de situation que l’on se retrouvait le plus facilement supplanté par la fièvre de l’instant, et que l’on faisait voler en éclats tous les si beaux préparatifs que l’on pouvait faire en amont d’une opération. La mort, elle, est toujours très proche de frapper. Il n’est pas question qu’elle protège ou évite qui que ce soit dans la confusion d’un bain de sang presque irréel tant la surprise de sa survenance me laisse pantois. C’est pire encore quand je reconnais la créature qui est peut être la cause de tout ceci. Les bruits et la sensation brûlant d’un pouvoir inhumain me laissent les genoux flageolants une demie seconde ; je sais depuis longtemps que des sortes de dieux errent parmi les hommes. On a tous vu Superman et Wonder Woman à la télévision, mais je savais depuis mon passage au sein des bureaux de la DIA qu’ils étaient loin d’être les seuls, même s’ils étaient sans doute les plus puissants.


Il y en avait d’autres, capables de pulvériser des gens, des bâtiments, de s’imprégner de l’électricité de toute une ville ou de contrôler les rêves et pensées des citoyens de notre bonne vieille Humanité. Et j’étais de toute évidence juste devant l’une de ces créatures dont on ne comprenait pas bien l’origine mais dont on ne pouvait que redouter l’étendue’ des pouvoirs. Et elle était en train de boire du sang à même la bouche d’un des cadavres.


Je ne savais pas vraiment si cette horreur était la chose la plus atroce que j’avais jamais vue, ou la plus abominablement érotique. Dans tous les cas, je me sentais glacé de peur et de stupéfaction. L’instinct de survie, conditionné par toute mon expérience de la mort, me fait reprendre le dessus.


| Mes armes vont très bien, et moi aussi. Et je n’ai plus rien à exécuter si je reste ici, alors faudrait peut être se secouer les miches si on veut que ça continue ! |


J’étais énervé, et en premier chef contre moi-même… Franchement c’était quoi mon problème, à la fin ? La tueuse semblait complètement malade, avec du sang plein les lèvres et le cul posé sur un tas de cendres qu’elle avait elle-même provoqué. Si j’avais eu le choix, je l’aurais sans doute abattue de loin mais à cette distance si courte ce n’était pas dit que j’aurais le temps d’y arriver.


Mais typiquement, elle s’en branle. Elle se met à flotter dans les airs, à moitié en flammes. Et un type à l’étage a l’excellente idée de vider son fusil sur elle. Tout ce qui s’ensuit est d’une incroyable confusion et si je tarde à savoir détacher le regard de cette silhouette quasiment nue, extrêmement femme, et incroyablement dangereuse. Mais dans le bâtiment pour en sortir, il faut passer sur le corps d’une foule désorganisée, plus ou moins armée, et je me retrouve à tirer dans un genoux, puis dans la tête du type effondré au sol, avant d’être au corps à corps avec un type qui se met en quête de m’étrangler, mais pressées contre mon cou sous le masque à miroir.


Ma main est déjà en train de chercher mon couteau de combat engoncé dans le fourreau cuisse gauche pour le lui planter dans le bide, avant que cette maison n’explose sous les assauts de l’autre tarée de rouquine.

J’ai les foies putain, je déteste ces saloperies surnaturelles, ces personnes qui étaient capables de provoquer les pires saloperies rien que par la passé ou la manipulation des ondes, de la matière, ce que vous voulez. Lorsque je me trouvais encore dans les rangs de la DIA, j’avais parfois simplement milité pour la mise à mort des représentants de cette espèce de monstres, sitôt qu’on n’avait pas de certitude absolue de leur alignement. C’était de toute façon trop dur de les liquider tous. Je me rappelais de plusieurs opérations, dans des pays étrangers notamment, où on avait perdu un sacré nombre de mecs dans ce genre de tentatives… Mais on était parvenu à notre fin quand même. Et plus d’une fois. On avait perdu des mecs bien, en quantité par moments. Mais combien de fois est-ce qu’ils s’étaient enfuis, les types qu’on pourchassait ? Bien peu de fois, en comparaison du nombre où le fusil avait claqué mon épaule ; deux tirs dans la poitrine, un dans la tête. Histoire d’être bien sûr. Et le protocole de la DIA ensuite sur la crémation des corps.


Avec la rouquine en feu que j’avais sous le nez depuis tout à l’heure, c’était la plus grande confusion ; j’avais vu les projectiles la louper mais d’autres coups la surprendre, et il ne semblait pas du tout envisageable de pouvoir la cramer, cette pute-là.


Sur ces entrefaites, un type m’étrangle et m’empêche de prendre la tangente. Aucun souci pour moi ; je suis déterminé à survivre et assez expérimenté pour comprendre comment m’en tirer ; le couteau de combat est tiré de son fourreau de cuisse et darde une première fois en plein dans son ventre. Puis deux fois, trois fois, mes gants de cuir noir renforcé baignant dans son sang. Sa prise se fait plus lâche et j’enfonce la lame dans son diaphragme. Il crache et éructe du sang qui m’éclabousse le masque. De mes deux mains empoignant la garde, je remonte la lame pour lui briser le plexus d’une torsion sèche, et le voilà qui s’étouffe et se noie dans son sang. Je commence à me barrer alors, vitesse grand V.


Inutile de demander mon reste alors que ça pue le porc grillé tout autour de moi et que tout était en train de commencer à partir en fumée. Le raffût derrière moi me fait courir encore plus vite, armes rangées, fusil en bandoulière. Ma respiration est ultra-rapide et j’inspire et expire avec l’habitude et l’endurance d’un vieux guerrier, et trace la route. Je lâche un cri de rage et de surprise quand on me saisit et que je plane, secoué, sur dix secondes…


Avant de retomber lourdement au sol en roulant sous l’élan de ce qui m’avait propulsé. Souffle coupé, contusionné de partout et ayant du mal à reprendre mon air sous le masque et sa lourdeur, je me redresse à demi en dégainant mon flingue et en le gardant baissé, ma vue s’étant brouillé à réception quand l’air m’avait été coupé par le choc. Ma jambe me brûle, mais je n’ai pas le temps de regarder.


Elle est là, devant moi. Grande, irradiant de puissance et comme nimbée de flammes ou de la température qui l’environne, qu’importe. Presque totalement nue. Poitrine fièrement dressée. Position de guerrière.


Je la braque de mon arme, et j’aurais déjà tiré si j’avais entrevu pour moi une chance. Elle me dit de partir, la fille aux cheveux de feu. Je grogne, renâcle à l’idée de toute la folie de ce qu’il venait de se passer -et qui se passait encore-.


| Mais putain de merde, c’était ce que j’étais en train de faire avant que tu me crames le cul ! |


Je reprends mon souffle, haletant.


| Et puis t’es quoi toi, bordel, qu’est-ce que tu me veux ? |

La sensation de chaleur qui environne cette fille, le crépitement des flammes résiduelles sur les détritus alentours. L’odeur qu’elle charrie, celle d’un être humain -ou plusieurs dans son cas- qui a fini par brûler comme un porc, me rappelle quelque chose d’horrible. Je déglutis. Les yeux rougis par des larmes de peur, de panique et de rage, et les réminiscences de ce que j’ai vécu cette fameuse soirée qui a tout changé me bouleverse. Mon esprit monte en pression, le cerveau lui, est porté à ébullition sous un raz de marée de sensations qui reviennent brutalement dans mon corps comme si on essayait de toutes les insérer de force dans mon corps. Je tremble de la tête aux pieds. Du moins, je tremblerais si toute ma conscience ne luttait pas. Le cerveau est parasité par cette résistance et par tout ce à quoi je m’oppose.


J’entends ma fille hurler. Ses mains tambouriner contre la fenêtre de sa portière, ou contre le plastique qui est à sa portée de main. Son hurlement est déchirant et absolu ; pointe en son sein un abîme de désespoir et de terreur brutes, alors qu’elle se sait condamner, qu’elle se sent et qu’elle se voit brûler vive. Sa sœur déjà morte, visage explosé et haut du corps lacéré pour avoir traversé le pare-brise dans la violence du choc ; le corps totalement démoli par le choc avec sa ceinture, bien mise mais mal réglée. Et Shandra, déjà morte, dont le regard vide sur le côté du tableau de bord ne renvoie que les reflets des flammes qui déjà lèchent son corps. Et dans l’habitacle, tout ce sang.


Je fais une crise. Ma respiration devient sifflante et mon visage se crispe de fureur, de rage contre moi-même, alors que je fais tout pour resté concentré sur la menace immédiate.


L’espèce de monstre malade que j’avais devant moi me menace encore, dans sa posture autant que dans ses mots. Je ne trépigne ni ne recule, pas plus que je ne presse la détente. Je dois m’en tirer en vie pour continuer à effectuer ma mission, pour accomplir ce devoir sacré que j’avais envers le destin. La rouquine me lâche qu’elle avait fait une erreur, en voyant mon masque. La magie, ou sa forme de puissance quelle qu’elle soit, crépite encore, jusqu’à ce qu’elle se place dans l’ombre en tout cas. Je comprends, en bon homme de terrain, que sa puissance dépend de l’astre solaire. Elle m’explique, quasi nue et capable de pulvériser la moitié de la vie humaine de ce secteur de la vie en quelques minutes, qu’elle était… Amnésique ? Sous le masque, je fronce les sourcils. Mon arme ne se baisse pas d’un millimètre, si cette connasse me menace encore, je lui envoie une munition dans les gencives. Mais je commence un rien à comprendre ce qu’il lui était arrivé.


Elle ne fait pas partie de mes cibles. Elle n’a pas réchappé à cette… Altercation, par miracle. Elle était dotée de pouvoirs surhumains, en capacité naturelle du coup de se défendre. J’ai à craindre d’elle, mais j’ai aussi une ouverture. Je n’ai pas tellement de compassion. Mon cœur vide et creux n’en offre plus beaucoup. Mais ma meilleure chance de survie n’est sans doute pas dans la confrontation. Je baisse finalement mon arme. Elle est encore à moitié en feu, mais je ressens moins de danger, sans pour autant que mon instinct ne me souffle que je sois hors de danger.


Je rengaine mon flingue, mais ne re-clipse pas le holster de cuir de ma cuisse, pas plus que je ne me défais de mes atours noirs d’opération ; gilet tactique, treillis, et tout le bordel. Hors de question que je retire mon masque. Ma véritable nature, c’est Mirror, désormais. Jonathan Mills est mort dans un accident de voiture trois ans plus tôt. Je me rapproche d’un pas.


| Tu ne vas pas me brûler. Sinon tu l’aurais déjà fait, pas vrai ? |


Je regarde dans la direction de la « boucherie » dont on voit par-dessus les bâtiments la fumée de l’incendie qui se répandait dans le quartier.


| Ces connards allaient te découper et te dévorer. Ces putains de clébards sont le genre à bouffer leurs petits camarades, tu vois ce que je veux dire ? Salopards de cannibales, de vrais tarés. Et selon toute vraisemblance, ils ont salement abusé de toi. Ton corps… |


J’inspire profondément, mais toujours sans le regarder directement.


| Ton corps est couvert de contusions. Tu ne te rappelles de rien, vraiment ? Je ne suis pas médecin. Mais je connais les premiers gestes. Si tu promets de pas me foutre le feu, alors je peux m’occuper de tes blessures. On sera quittes. |


Elle m’avait mâché le travail, et sans doute que la diversion de ma présence lui avait empêché d’être prise à partie par plusieurs mecs armés de plus. Je redresse, bas devant moi, mes mains gantées. En signe d’apaisement, comme devant un fauve blessé.


| Si t’es en feu, tu dois pas avoir froid. Mais tu devrais pas rester à poil. Eteins tes mains et regarde dans le container derrière si t’as pas des fringues, même si elles puent. Sinon la moitié de l’East Side va vouloir te passer dessus. |

La situation est compliquée, et si j’allais dire « potentiellement dangereuse » il fallait bien noter que c’était bien plus que ça. La jeune femme était aussi dangereuse qu’elle était séduisante. En tenue d’Eve, on aurait pu croire à une fille de petite vertu, mais j’avais compris entretemps que cette situation, cet état et ces réactions étaient relativement accidentels. Il n’y avait absolument pas de raison de penser qu’elle pouvait se calmer d’un coup et la voir foutre le feu à des types si fort qu’ils avaient fini en tas de cendres en moins de temps qu’il n’en fallait pour le dire, c’était clairement quelque chose qui pouvait calmer. J’essayais de m’en sortir alors, en marchant certes sur des œufs mais en faisant en sorte de pouvoir m’en tirer sans me faire cramer la gueule. Ce n’était pas tellement que j’y tenais, à ma tronche, mais c’était clair que j’étais du genre à vouloir me tirer des mauvais pas envers et contre tout. Il ne fallait pas que je relâche ma vigilance ; la rouquine semblait complétement à côté de ses pompes et il était assez clair qu’un caprice de sa part m’enverrait illico presto au paradis des poulets rôtis.


Elle me supplie presque pour que je me tire, mais lui tourner le dos me fait infiniment plus peur que tout le reste des actions que je pourrais entreprendre. Je ne comprends pas très bien ses réactions en tout cas. Je ne sais pas si cette fille est bourrée, choquée ou droguée, ou si elle n’a pas simplement les neurones qui se disent merde. Dans tous les cas, ça renforce en moi le sentiment de danger et la proximité n’arrange rien. Elle reste silencieuse et concentrée un moment, comme si mon langage et mes mots suffisaient à la remettre un peu les pieds sur terre… Et les flammes refluent alors sur son corps, s’éteignent jusqu’à ne laisser qu’un grain de peau quasi parfait et des chairs couleur d’albâtre. Toutefois, cette pureté du premier coup d’œil ne se vérifiait pas une seule seconde une fois que l’on s’attachait à une inspection attentive. Je secouais la tête quand elle parlait de se battre.


| Non. Dans cette tenue, tu n’es pas prête ; et quand je disais te passer dessus il était surtout essentiellement question de te faire salement baiser par tous les connards du coin. Tu comprends ce que ça veut dire ? Tu attires l’œil, la rouquine, en plus de cramer les gens t’es pas discrète une fois que tu te tires d’une situation potentiellement très dangereuse. |


Elle a l’air fière, en tout cas. Et pas qu’un peu fort en gueule. Du genre à péter les rotules de ceux qui l’emmerde, ou de les conduire au bûcher. Dans un cas comme dans l’autre, ça promet du vilain. Elle commence à se radoucir alors, et je me dis que j’ai plus de chances en cas de confrontation ; je peux faire feu en deux ou trois secondes maximum, tandis que la voir s’apaiser pouvait aussi me donner du temps pour me tirer de ce guêpier si le besoin s’en faisait sentir. Elle s’excuse en constatant les guenilles qu’elle a trouvées, me disant qu’elle promettait de ne plus me brûler. Je me détendais imperceptiblement, car sa promesse étrangement semblait valoir quelque chose. Je me rapproche, ajuste sa tenue pour mieux cacher ses seins, ses cuisses et ses épaules. Je ne peux pas la couvrir de ma tenue tactique ; l’harnachement est un peu long à retirer et j’ai besoin du kevlar sous le masque que je retire enfin pour lui faire voir mon visage.


| Vous êtes quoi vous, bordel ? |

Je ne sais pas du tout quoi faire de cette femme. Tant que mes alarmes internes ne me laisseront pas un peu en paix il sera compliqué pour moi de faire quoi que ce soit, mais je me dis que l’aider, au moins un peu, ça contribue sans doute déjà un peu à la calmer et à la rendre moins susceptible de tout faire cramer au moindre caprice. Sérieusement, j’en avais véritablement marre des monstres de foire qui se trimballaient à Gotham, ou plus généralement dans tout le pays. Il y en avait encore combien, des horreurs pareilles ? Avec tout ce qu’on avait pu voir et traverser au fil du temps, il était permis de douter que l’on voit un jour le bout du tunnel des drames et des tragédies. Je ne croyais pas un seul instant dans le fait qu’il soit possible un jour que l’on se retrouve à faire la paix avec des gens à moitié timbrés qui pouvaient au moindre caprice carboniser des bâtiments entiers et tout ce qu’ils contenaient, voire les pulvériser, les faire s’effondrer… Il y avait même certains de ces monstres, de ces méta-humains que la DIA dont j’avais fait partie avait pu suivre la trace, qui se nourrissaient de chair humaine. Que pouvait-on faire sincèrement contre ce genre de personne, ou plutôt de chose ?


La jeune femme aux cheveux de feu ne semble pas se démonter. En fait, elle ne paraît avoir peur de rien, et c’est clairement quelque chose de compliqué que de savoir lire dans l’attitude d’une femme qui apparaît autant comme une forcenée. Elle ne semble pas non plus être dotée du plus petit sens commun, comme si elle n’était pas de ce monde, comme si elle en avait oublié tous les codes, tous les usages. Alors, j’essaie de la jouer intelligent, pour une fois. Je ne suis pas le dernier des cons. Pour avoir dirigé pendant des années une section de Navy Seal, il fallait savoir s’adapter en permanence, et faire en sorte de relever tout type d’obstacle, de défi. De pouvoir progresser, envers et contre tout.


Plus que ses mots, c’est comment elle me les sort qui me tend, qui m’effraie aussi. Je n’aime pas du tout ce drôle de sentiment ; elle parle comme quelqu’un qui pue la certitude absolue et la confiance en soi. Je n’ai jamais rencontré ce genre de timbre que chez les meilleurs tueurs de ma chère unité, et sachant très bien de quoi chacun d’entre eux était capable, je ne pouvais pas faire la fine bouche et m’imaginer qu’elle était sans danger, même une fois calmée. Je fronce les sourcils, quand elle évoque la possibilité de son viol avec un calme olympien.


| Ben euh… par les temps qui courent, ouais. Mais je suis pas sûr que tu aies vraiment envie qu’un de ces crétins plein de merdes ne pose ses sales pattes sur toi, pas vrai ? |


Je fais la moue, alors qu’elle est d’une dureté qui fait mal au cœur en même temps qu’elle est sans doute d’un pragmatisme absolu. Difficile dans ces circonstances de lui en vouloir de quoi que ce soit. Elle avait raison, au fond. Même si ça m’aurait cramé la gueule que d’admettre qu’une de mes filles puisse dire ça, alors qu’elles auraient le même âge aujourd’hui. Je hausse les épaules.


| C’est quand même pas cool, comme destin. De finir comme ça, je veux dire. Violée, butée, mitonnée et dévorée… Enfin, y’a pas beaucoup de façons pires de crever. Mais on choisit pas toujours. Alors t’as raison, t’avais qu’à faire gaffe. |


Ce qui caractérise les vieux tueurs des forces spéciales, c’était leur absence au fond de toute compassion, sauf pour les gens qui comptaient pour eux. Les autres n’étaient que des cibles, ou des non-personnes, des boulets, des témoins, des individus qui pouvaient parfois se transformer en cibles, parfois en personnes à protéger. Mais dans tous les cas, de la viande. Ni plus, ni moins. J’essayais en tout cas d’en savoir un peu plus, et restais frustré de ne pas y parvenir. Elle pose une question qui m’estomaque, me laisse encore une fois sans contenance. Mais putain de merde, qu’est ce que c’était que ce phénomène ? En tout cas elle était calme. Alors, je n’allais pas bouder mon plaisir ni ma satisfaction et faire en sorte de pouvoir créer une passerelle comme une assurance définitive, ou en tout cas moyen terme, de ne pas me faire incinérer par ses soins.


| Non, tu n’es pas un bordel. Tu es… Sens dessus, sens dessous. Tu es chamboulée. Pas toute seule dans ta tête, quoi. Un bordel, c’est un endroit où des filles et des mecs se font payer par ceux qui les baisent. C’est leur gagne pain, tu comprends ? Ils bradent du plaisir contre du fric… Euh, des rations. Tu sais au moins où tu te trouves, et qui tu es ? |

Je devais me tirer de là. Cela devait faire quoi, un million de fois que je me le disais, que je me le répétais ? J’étais pathétique. Infichu de suivre le dernier devoir qu’il me restait, de faire en sorte de pouvoir enfin un peu coller à ma nature, d’assumer ce que j’étais. Franchement, maintenant qu’elle était là, fragile, presque sans défenses puisque les flammes avaient reflué, qu’est-ce qui m’empêchait de l’allumer ? Une balle dans la tête. Deux dans la poitrine. Trois tirs en deux secondes, et c’en serait fini de la menace. Je pouvais faire passer ça pour n’importe quoi, pour un esprit chevaleresque, pour un peu de compassion, pour… Je ne savais même pas ce que c’était, en vérité. Je ne savais pas ce que je ressentais. Depuis quelques jours, tout était confus. Je ne faisais rien de sensé. Je réagissais à l’impulsion, à l’opportunité. Je me sentais comme jadis, avec mes petites filles. Quand sur le toit de la véranda je leur montrais une pluie d’étoiles filantes ; quelque chose d’éphémère, qui brûlait avec fureur avant de disparaître. La migraine m’avait fichu la paix, globalement. Aujourd’hui en tout cas. Elle revenait comme un métronome par moments, pulsant aux limites de ma conscience.


Ce n’est pas du désir. Ca aurait pu. Elle est magnifique, cette rouquine. Elle est nue. Candide. Offerte. J’ai bien des tares, des défauts, mais je ne suis pas de ce genre-là. Je trace ma route, déjà avec quelqu’un d’autre, pour ce que signifie aujourd’hui d’avoir l’espoir d’une telle relation. Une comète, je vous dis. Destinée à brûler jusqu’à l’incandescence, avant de disparaître. Je suis plus proche de la fin que du début. Jusque quand ? Des minutes, des heures, des jours. Des années ? Je n’espérais pas. Le temps ne guérissait rien. Il rendait juste les choses pires encore. Alors, c’était quoi ? Du paternalisme, pour une fille qui aurait pu à peine être plus âgée que mes filles si elles avaient vécu ? Sans doute pas non plus. J’avais déjà tué des jeunes gens, depuis que j’avais enfilé le masque au miroir. J’en avais tué à la pelle. Des enfants aussi. Dans ce que j’estimais être de la compassion, selon leur passif. Donc ce n’était pas ça non plus, qui me guidait auprès de la jeune femme.


Je devais partir. Si je n’étais pas capable de rationnaliser, c’était donc que je n’avais sans doute absolument rien à faire là. J’avais déjà senti qu’elle était pas nette, mais ses interrogations suivantes me le confirment.


Sainte Marie, mère de Dieu. Sans doute une copine de Superman. J’étais verni. Les pouvoirs auraient dû me mettre sur la piste. L’amnésie n’avait sans doute rien à foutre là, c’était ballot quand même de traverser la galaxie pour tout oublier en cours de route. Petite veinarde, elle au moins ne se rappelait visiblement rien des horreurs que la vie se chargeait de faire subir à ceux qui en faisaient l’expérience. Je mâche ma réponse un instant, fuyant son regard. J’étais encore en présence d’une sorte de divinité d’outre-espace, qui pouvait me carboniser la gueule, mais qui pouvait aussi « partager son savoir » en se faisant baiser.


Bravo la vie, là j’avais plus rien à dire. Je refixe la sangle à l’arrière de mon crâne, et je serre pour que le masque tiennent bien en place. Je sens sa chaleur et sa privation d’espace, contre mes chairs ainsi captives. Je savoure. Comme si c’était mon propre visage que je pouvais retirer et remettre.


| D’accord. Alors si t’aimes pas ça, cache un peu ton corps. Ici, les beautés font pas long feu. C’est pas le pays du bonheur et de l’amour, tu vois ? Un autre que moi t’aurais foutue KO avant de t’avoir foutue tout court. Chez nous, c’est pas du savoir, le sexe. Chez nous c’est juste l’expression d’un besoin. |


Cruelle façon de voir les choses, mais n’était-ce pas aussi le cas de l’amour ? Un besoin, qui quand il n’est plus ressenti, ne couve que la haine et le rejet. Comme cela arrivait trop souvent, maintenant.


Elle semble quand même mal en point. Je ne peux pas l’aider. Je ne peux déjà pas m’aider moi-même… Et une fille avec des pouvoirs comme les siens… A quoi servirais-je ? Et pourquoi, encore une fois ? Elle semble farouche, mais amoindrie. La blessure continue de pisser. Et elle m’explique qu’elle ne sait rien. Je soupire sous mon masque, ce qui rend un bruit sourd, comme une bête baillonnée. Je réarme mon fusil que je reprends en main, contrôle la bonne position du pistolet sur le holster de cuisse, de mon couteau de combat de l’autre côté. Je relève les yeux masqués sur les siens. J’hésite, encore. Quelqu’un de bien lui tendrait illico presto une main secourable. Une main douce et chaude, synonyme de compassion et d’espoir.


Je n’étais pas quelqu’un de bien.


Je tire de ma poche de veste, sous le pare-balles, un carnet sur lequel je griffonne quelques mots.


| Je sais pas si tu sais lire, mais c’est l’adresse d’un tripot qui engage des jolies filles. Ils te fourniront un toit et un salaire pour te payer des fringues et de quoi manger. Mais tu devras sans doute faire gaffe à tenir éloignées les mains baladeuses. Fais gaffe à tes fesses, si tu veux pas te faire ouvrir en deux par un fils de pute de Crime-Alley. |


Je m’éloigne, mais jette finalement un dernier regard.


| Dis que tu viens de la part de Mirror. |


Et je me tire, avant que le quartier ne sente de trop le roussi entre l’incendie qui continue et les vautours humains qui vont venir se gargariser du bain de sang. Charognards des temps modernes en quête d’armes et de rations.